Que deviens-tu l'Ogre ?
Toi au teint cireux, aux yeux clairs perçants, aux cheveux longs et huileux ? Toi, dans ton complet bleu marine, siégeant à la terrasse du même Café avec pour compagnie un expresso que tu finissais par boire froid et des clopes que tu écrasais les uns après les autres dans le cendrier.
Tiens, il y a l'Ogre... Il y a l'Ogre, encore et toujours.
Le regard droit, tu imposais ta stature d'ogre à une chaise trop étroite. Statique, tu observais cette vie grouillante qui avait l'air de t'amuser. Quand A. courait devant toi à toutes jambes tu te mettais à sourire franchement. Tu l'avais presque vue naître.
Quel drôle d'ogre.
Où es-tu l'Ogre ?
Où sont ta tête démesurée et ta voix fluette qui m'avait surprise quand, un jour, je t'avais entendu passer commande au serveur.
Quel drôle d'ogre.
Tu ne semblais pas triste. L'étais-tu ? Te demandais-tu quelle était la vie de tous ces gens quand je me demandais quelle était la tienne ?
Ton paysage s'est-il rétréci, l'Ogre ? Contemples-tu désormais de ta fenêtre les rues vidées de tout passant ? Y a-t-il du caoua qui fume sur la table de ta cuisine ?
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